Desaparecido

Yo dormía bien hasta que la abuela colgó frente a mi dormitorio el retrato de “Caradeperro”, su segundo marido.

El hombre había sido en vida tan bueno de corazón como feo de rostro; de ahí ese apodo ingrato con el que todos le conocían.

Siempre estuvo enamorado de la abuela, casi desde niños, pero el abuelo, mucho más apuesto y decidido, le ganó la partida.

“Caradeperro” vio el cielo abierto para él cuando la abuela enviudó y corrió decidido, lleno de flores y halagos, a convencerla de lo feliz que sería a su lado. Y así fue: abuelita siempre fue dichosa con él hasta que murió; entonces vino a vivir a casa con nosotros y lo primero que hizo fue colgar en su dormitorio el retrato del abuelo, pero como le parecía mal tenerlos a los dos juntos en el mismo lugar, le pidió a papá que colgara el suyo fuera, en el pasillo, justo frente a su cuarto… y el mío, así le vería al entrar a dormir y al despertar por las mañanas.
¡Y yo también!

Cuando abría la puerta, lo primero que veía eran sus ojillos pequeños y penetrantes siguiéndome hasta que le perdía de vista; su nariz de berenjena o sus orejotas coloradas. Y por la noche, cuando entraba a dormir, inevitablemente me cruzaba con su sonrisa dilatada y lobuna, que acababa provocándome pesadillas.

Pero ¿quién persuadiría a la abuela para descolgar el retrato de su amado segundón? Era del todo imposible. Lo había intentado por activa y por pasiva, pero sus recatos inmisericordes no se compadecían de nadie.

Una mañana, el rostro de “Caradeperro” no estaba: se había esfumado dejando en su lugar un círculo turbulento y grisáceo dentro de una indefinida línea verdosa.